Maigo

Todos estes que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho!

Mario Quintana


Sentado aqui, em meu trono, observo os passantes. Passantes. Passam com suas dores e choros e preocupações. Muitas vezes com sorrisos, exclamações de alegria - não raramente vertem lágrimas com suas felicidades. Vejo, no entanto, que por maior que sejam as alegrias, uma hora - ou nem hora: minuto, talvez - seus sorrisos se fecham e as dores voltam. As preocupações vêm em seguida para incrementar todas as dores e, finalmente, passam. Em lágrimas de tristeza.

Aqui, do meu trono, observo-os todos. Não me parece possível que se terminem tão efêmeros depois de experimentos tão fortes, tão intensos. Alimento para tanto é somente a crença no eterno. A crença no não-amanhã, no hoje que não termina, no sol que não se põe - ou no dia que não nasce. Traumas? Que seja. Passam. Talvez não os traumas, mas os passantes passam.

Passam porque procuram possuir algo que não possuem. É o caso do latifundiário que se pensa dono da terra, quando é o contrário. A terra nos tem a todos. Nos tem e nos possui. Mas esse fogo que os consome (eles, os passantes), esse fogo turva-lhes a visão. Quando o calor é muito as formas bruxuleiam. O fogo consome até que não sobre mais nada de nada nem de ninguém. Seja do passante ou do passado. Só eu, o Maigo, fico. Intocável, onipresente, onisciente em minha perfeição. Sempre mereço meu título. Maigo.